"this is the burning hell"

Party girls don't get hurt, can’t feel anything, when will I learn.  I push it down, push it down. I'm the one "for a good time call". Phone’s blowin' up, they're ringin' my doorbell. I feel the love. Throw em back, till I lose count. And I'm holding on for dear life, won't look down won't open my eyes. Keep my glass full until morning light, cause I'm just holding on for tonight. ♛ by endlesslove.

« Je suis désolé. » des yeux se ferment. Un regard se brouille. « C'est un peu fatiguant, tu ne trouves pas, d'être désolé ? C'est ce qu'on dit à tout bout de champs. On casse une lampe, on est désolé. On se trompe de route, on est désolé. On laisse quelqu'un crever, on est désolé. » un murmure brise le silence « Arachnée...» une larme coule, pas la sienne. « Moi, je ne suis pas désolée. Je suis épuisée. Et j'aimerais… j'aimerais qu'on me laisse tranquille. »


Le temps court, file comme une étoile, nous laisse là, sur le bord. Ne nous attend pas. On croit qu'il s'arrêtera un jour, qu'il arrêtera de nous faire souffrir. On pense que le temps répare, qu'il referme les vieilles cicatrices. Mais il n'en est rien. Le temps est égoïste et se joue de nous. Il s'amuse avec nos nerfs et passe trop lentement pour certains, trop vite pour d'autres. Le temps nous inflige des blessures et nous les laisse à jamais. On court après le temps, on cherche à en avoir toujours plus. Au final, on n'a jamais rien. Puisqu'il ne nous écoute pas.

Elle a les yeux fixés sur ce plafond fraîchement repeint. Le soleil est tombé et a laissé place à une nuit ennuagée qu'elle aurait préféré ne jamais voir. La lune dessine des ombres sous ses yeux, elle les observe avec attention. Elles bougent au gré du vent, Elle aimerait les rejoindre, partir dans la nuit, laisser sa vie derrière elle et prendre un nouveau départ. Recommencer ailleurs, recommencer quelque chose de plus grand, de plus beau. Sauter dans sa nouvelle vie comme l'on saute dans un train. Ne pas regarder en arrière et vivre au lieu de se contenter de survivre. Profiter des moments, avoir des amis, rire à en pleurer, arrêter de se fermer au monde et de suivre une destinée dont elle ne veut pas. Tout ça n'est qu'utopie. Simple rêve enfantin. Elle se demande encore comment elle est arrivée là. Enfermée dans ses murs, où elle s'y sent mal, emprisonnée. Et elle ne comprend pas. Elle ne comprend pas comment elle a pu se perdre comme ça, comment son coeur a pu être brisé de la sorte. Elle le sait, oui, elle le sait, que c'est le début de la fin. Que ce n'est pas qu'un passage, qu'elle sera surement comme ça toute sa vie, puisque le temps sépare plus qu'il ne répare. Et comprendre ni change rien. Rien ne changera jamais. Alors elle se contente d'arrêter de parler, d'arrêter de se montrer.

L'horloge tinte, le sablier coule. Le temps s'envole et se joue de nous.

Elle a le sang chaud, l'envie de tout détruire, de tout brûler. Elle a la colère dans les yeux, la haine, bien profondément enfouie dans le coeur. Le vide béant de sa vie ne cesse jamais. Les cauchemars, la suivent, partout où elle se trouve. Elle passe ses nuits à traverser le château, à s'empêcher de fermer les yeux, de rejoindre Morphée. Parce que c'est une ultime torture, un ultime coup dans les cottes. Et son corps est bien trop endolori déjà. Parfois, elle se dit qu'il vaut mieux tout arrêter. Qu'il vaut mieux arrêter ses recherches, parler, de nouveau. Mais elle a oublié ce que c'est, elle ne sait plus comment ouvrir la bouche, comment sourire pour rien. Elle ne l'a jamais fait. Et ce n'est pas aujourd'hui que ça va commencer.

Les larmes ne franchissent pas ses yeux, ne franchissent plus ses yeux. C'est comme si elle les avait perdue, en même temps que tout le reste. C'est silencieux ici, trop silencieux. Et elle ne s'y sent plus chez elle. Elle rêve, de ses cheveux blonds aux creux de ses bras, de son regard protecteur, encré dans le sien. Scar. Une cicatrice. Cicatrice ouverte qui ne fait que déverser le sang sur son corps, dans sa tête. Elle est à la fois le tyran et la victime. Victime de son absence, tyran de sa souffrance. Elle aimerait pouvoir lui dire, tout lui dire. Qu'elle est différente. Que si elle est ici, que si elle sourit au diable, au démon, ce n'est que pour percer ses secrets les plus profonds. Elle fraternise, copine, s'empare d'un groupe qu'elle ne fait que haïr. Elle danse dans le feu, tourne et retourne changeant sans arrêt de visage. Le visage de la vie. Le visage de la mort.

Elle se lève, sur la pointe des pieds, elle quitte son dortoir. Elle a trop de pensées dans la tête, elle a trop de questions dans le coeur. Dans les escaliers, elle court. Comme le temps, elle court. Sans savoir où aller. Déchaînée. Mais il faut toujours s'arrêter, puisqu'elle est enfermée. Du bruit traverse la pièce et se fait entendre à ses oreilles. Un battement de coeur. Elle s'avance dans la pénombre, à la fois inquiète et excitée. Face à elle, une jeune femme, recroquevillé. Elle pourrait reconnaître sa chevelure même les yeux fermés. Iris. « Iris.. » Elle s'approche « Je ne sais pas si je dois me réjouir de te trouver là.. J'avais peur que tu t'en ailles. À cause de lui. Mais si tu es ici, c'est pour la même raison, n'est-ce pas ? Il te rend visite dans tes rêves, à toi aussi ? Il continue de te torturer. De nous torturer. Si proche de nous et si loin à la fois. »