« Chacun de nous est la somme de tous les instants que l'on a vécue, avec toutes les personnes que l'on a connues et ce sont ces instants qui écrivent notre histoire. C'est comme notre propre compilation personnelle de souvenirs, qu'on repasse et repasse en boucle, sans arrêt. » Quelques mètres, seuls quelques mètres et une existence peut-être réduite à néant, effacée ou même tourmentée par des blessures irréparables, des blessures qui fendent le cœur, formant des cicatrices en son âtre qui jamais ne s'arrêtent de saigner, qui jamais ne s'arrêtent de pleurer. Une odeur de rouille et une eau des plus troubles, poisseuse, qui s'insinue dans ses narines sans résistances. Du noir, rien que du noir. À perte de vue, puisqu'il n'y a que ça à voir. Méandres d'un dessein qui s’enfuit, las d'une vie sans songes, sans lumière. Alors que les âmes se recueillent sur un corps frêle et sans essence, des doigts se mouvent, lentement. Un frisson suspens l'instant. Les pleurs éclatent, sans jamais trouver leur véritable genèse, bonne ou mauvaise. Une joie de retrouver l'être aimé, une peur qui s'avoue. Si jamais ? Et si jamais le cerveau n'était qu'un organe sans protection, fragile et fort à la fois . Un organe capricieux, qui n'accepte jamais la facilité d'une résurrection certaine, aussi bonne soit-elle. Et quand tout disparaît, quand les fragments se détachent, pour devenir solitaires, sans vouloir montrer l’existence, ce qui a compté jusqu'à présent. Des idées s’entrechoquent, des questions se posent, mais les réponses ne viennent jamais, laissant un horrible sentiment d'abandon, d’insuffisance. On raconte que les sorciers sont des êtes extraordinaires. On dit beaucoup de choses. Mais ces choses ne sont que dérisoires face aux caprices de la vie. « Vous savez, le cerveau n'en fait souvent qu'à sa tête. Chaque traumatisme est différent, c'est pour cette unique raison qu'on ne peut se projeter sur son cas. Les maux de tête dureront, longtemps, peut tête toute une vie. Peut-être qu'ils cesseront demain, mais les souvenirs ne refleuriront pas au printemps. Il faut du temps, beaucoup de temps. » Alors des larmes roulent sur les joues quand des yeux s'ouvrent enfin. Encore. Mais les yeux ne cherchent rien, les yeux n'expriment rien. Juste du néant, du vide. Un regard usé de toutes ses blessures. Des yeux se posent sur d'autres sans comprendre, sans aucun rattachement. La vie a fragmenté son existence, a brûlé ses souvenirs comme un papier jauni. Et les années sont passées, les souvenirs se sont reformés, un peu. Comme apercevoir son reflet à travers une vitre embrumée. Une recomposition approximative qu'on s'est obligé à reconstruire. « Jamais plus je ne laisserai son esprit vagabonder et m'abandonner lâchement. C'est pour ça que l'acharnement au travail m'est indispensable. De cette façon, je garde une part d'identité, de savoir qui ne pourra jamais m'être retiré. »  









Un sourire a parcouru des lèvres charnues et gercées, qu'elle a regardées sans comprendre, sans s'imaginer que quelques instants plus tôt, elles s'étaient posé sur d'autres, les engloutissant, mordillant ses extrémités avec passion. Elle n'a pas eu envie de refusé, ni même la force de le faire. Alors elle est restée stoïque face à un visage pâle et des courts cheveux blonds. « Prends ma main. Ne la lâche pas. » Un instant volé. Un seul. Il n'y a plus de larmes qui coulent, il n'y a plus que deux adolescents qui ont appris à grandir ensemble. Qui ont apprit à s'aimer en étant différent. Elle ferme les yeux, puisque que ça fait bien trop mal, puisqu'il n'y a plus que ça à faire. « Je ne veux plus que tu t'en ailles. Je sais très bien que tu vas partir. Que tu ne va plus me regarder, comme si je n'existais, comme si je n'avais pas le même sang que toi. C'est con, j'aurai préféré que tu t'acharne sur moi, que tu me mettes plus bas que terre devant leurs yeux admirant. C'est con, j'aurai préféré que tu me montres que j'avais une importance pour moi. Même dérisoire. » Des mèches de cheveux volent, accrochés à des doigts rugueux qui ne savent plus que faire. Qui ne savent plus comment arranger les choses, puisqu'il n'y a plus aucune solution. Puisqu'elle a raison. « Tu sais bien que tu comptes plus que tout pour moi. Il serait trop dur de me montrer dégueulasse envers toi. Envers tout le monde, mais pas toi. J'pourrais pas. » Un soupire qui brise l'air. « Regarde moi. Regarde moi dans les yeux. Ca fait bien trop longtemps que tu ne l'as pas fait. »









Des draps salles et chauds, poisseux, qui lui collent à la peau. Et les souvenirs de la veille se transforment en images rafales qui lui torturent l'esprit. Des yeux bleus qui s'approchent des siens, électrisants. Ses forces et son esprit qui l'abandonne, se laissant aller, cédant totalement à la tentation qu'elle s'est juré qu'ignorer de nombreuses fois. Un frisson, un baiser. Un désir charnel avide d'être assouvi. Deux âmes contraires qui s'attirent, se repoussent sans ménagement, attendant que l'autre cède, que l'autre devienne fou, qu'il rompt les barrières. La chaleur est étouffante, l'odeur suave d'une nuit blanche emplit la pièce, réduisant la peine de sa solitude certaine. La pièce est vide, remplie de remords et de regrets. De tout ce qu'elle n'a pas fait et de tout ce qu'elle a fait. Elle regrette, oh, oui, elle regrette. Des pieds, nus, entre en contact avec le sol alors qu'elle décide enfin de se lever. Elle se sent horriblement abusée, salie. Plus que jamais. Ni l'eau brûlante, ni l'eau glacée ni ont changé quelque chose. Les souvenirs sont omniprésents, destructeurs. Elle ne veut plus sortir, ne veut plus jamais sortir pour revoir ce regard pécheur et glacial qui la perturbe au plus haut point. Elle a honte, honte d'avoir donné son corps, honte de s'être laissé aller sans penser aux conséquences.
Des pas claquent dans le couloir du septième étage, devant elle, des cheveux blonds et une démarche hautaine qu'elle ne reconnaît que trop bien. La rage qui boue en elle est prête à exploser. Une haine, puissante, qui tord ses tripes et glace son sang. Une douloureuse douceur qui râpe la gorge. « Malefoy. » Une voix fragile, mal assurée, tremblante. Il se retourne. Leurs regards se croisent. Ses yeux se froncent, lui transmettant la haine immense qu'elle possède en son être. Elle rit. Un rire rauque et cassé. « Un problème, peut-être ? Évite de m'importuner, mon temps n'est pas à toi. » Des larmes de colère aux bords des yeux. « Quel beau lâche. C'est incroyable d'être autant idiot et égoïste. C'est dur d'assumer ses erreurs, n'est-ce pas ? C'est bien pour cette raison que nous n'aurions jamais rien en commun, toi et moi. La vérité, c'est que tu es resté le même qu'il y a quelques années. Sans aucune évolution intuitive. Sans rien. Tu n'es rien. Et tu resteras néant, pour toujours. Plus le temps passera, plus tu sombreras dans l'oublie, glorieux sort représentant la lâcheté de ton être. » Un rictus désabusé qui perce sur des lèvres rosés. « Sans doutes, mais de n'importe quelle manière soit-il, si je sombre, tu sombres avec moi. »